L'hiver s'en va petit à petit, il a commencé à faire ses bagages. Je peux l'affirmer, le démontrer, vous devriez regarder. Du haut de mon deuxième étage, je peux enfin apercevoir les lointaines forêts environnantes encore recouvertes d'un fin brouillard.
J'ai pas su. Pas su comment j'en étais venue à tirer les rideaux, rayer les mots de mon vocabulaire, tracer ma route durant des mois. Je ne suis pas héroïne, je ne tourne pas de pages. Je lis des livres à l'envers, je pleure avant de rire. Je n'écris plus. N'écrivais plus.
Tout est question de temps. Jours, mois, années, peu importe. Y penser, tenter de comprendre, accepter, lutter, marcher, vivre.
Vivre, c'est leur solution. Cette solution vient des autres, l'enfer c'est les autres, il n'y a donc pas de solution.
« Le vent nous écoute & la pluie va tomber bientôt.»
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